Inominável

            Escrever para baixar a poeira em torno. Parece que passou um vendaval aqui. Arrastou tudo, e, se não me levou, foi porque agarrei. Depois que acabei o livro, tudo ruiu. Sobrou manhas e artimanhas de quem quer sobreviver. Alexis se permitindo apostar ainda mais seu parco destino sabe lá onde, e o inglês Mr. Astley gozando de Ivanovich nas últimas páginas, tirando cada pedaço seu – aquele abraço nada amoroso... E nosso herói querendo que apostas deixariam de existir por intermédio de nossa simples vontade: “Amanhã, amanhã tudo acabará!...”

            Lógico que não, Aléxis. As chances são mínimas e não estamos plenos de satisfação. Pior: quanto mais tentamos ficamos mais atolados nesse jogo de aparências e de finitudes. Tudo é muito ilógico; como a roleta a sorte ora senta ao nosso lado, ora é o azar quem dá as cartas.  Por bem ou por mal, eis a verdade. Tempo é pouco pra rodar mundo em busca de resposta. Melhor aceitar a dura realidade. Se pensamos vamos encontrar: coisas, puramente coisas. Vida está mais  longe do que se imagina. Não penso mais.

            Fiquei muito triste com o destino de Prascovia. Não é possível que uma mulher tão forte como ela tivesse o fim que teve.  E a vovó que desaparece depois de tanto infortúnio?  E o general? Nicha, Nadia, Marta, Potapytch? Seres tão fortes, meu Deus, de repente perdidos, aterrorizados por forças estranhas a eles, com os quais não puderam lutar. Vem o narrador e os põe pra, sabe-se lá... sabe-se lá.

            Onde estão meus heróis? Não sobrou nada. Fiquei só, depois de tudo porque passei, fiquei só. Sofri com eles, amei-os até o fim, e eles me somem, são levados sob minha vontade.

            Aí estarei calado dentro do quarto querendo-os ao meu lado até que me durma. Porque fui somando: o grito de minha irmã na hora em que ouvia a música preferida da minha vida, arrastar de cadeiras exatamente quando vovó partia de volta a Moscou levando consigo o amor por Prascovia e a gratidão de Aléxis, lembrança de que o suco ficou doce demais, o café deu mal estar, a viagem de meio dia não foi cancelada, e minha mãe viajou, atendi duas vezes telefone por engano, não comprei meu iogurte, desisti de Aznavour por capricho do aparelho de som, fiz as unhas  das mãos com a boca, olhei pote de balas vazio. Tudo isso, mais isso: Emmanuele me disse “Vá à merda!”.

            O que há? O que está havendo? Sangraram-me com a flecha do inominável.

            Licença, mas quando a vida é assim, acho melhor voltar. Abrir brechas em meio às frases e correr pra dentro do que se pensou melhor. Porque só dessa forma pode-se curar a ressaca e apagar os horrores pintados à frente do espelho. Como poder ver, e continuar vivo? Melhor acompanhar Aléxis por toda Paris, ao lado da senhorita Blanche, gastando imensas somas de dinheiro e confundindo as gentes mais hostis a quem não se dá nem nome.  

            Não posso posar de idiota. Ficando, sei que será mais difícil ouvir a música do vento e a gratidão do dia rosado. Devo desistir agora, mesmo sangrando como estou? Aléxis não desistiu: “Amanhã, amanhã tudo acabará!...”

            Ora, essa frase!...

1. HOJE (sábado) na TVEBRASIL (RedeBrasil), exibição do “Oratório de Natal”, de Johan Sebastian Bach. Recital com Coral e Orquestra, às 15h, no programa A Grande Música.

2. AMANHÃ (domingo), música popular brasileira da boa. Às 18 horas, também na TVE, show com o cantor e compositor carioca OSWALDO MONTENEGRO, um dos maiores expoentes da nossa música, que ano passado completou 25 de carreira.  Ótima oportunidade pra quem não viu ainda o DVD Oswaldo Montenegro Ao Vivo 25 anos, em que o cantor apresenta seus maiores sucessos e composições novas ao vivo no Teatro Dina Sfat, no Rio de Janeiro. Desta vez é o programa ACERVO MPB. Por favor, não percam!!! Sábado: 15h, A grande Música; Domingo: 18h, ACERVO MPB.

          Blog do Correio das Artes

            Riscos:
          "Subitamente e sem que ele mesmo soubesse como, uma força invisível lançou-o aos pés da moça. Abraçou-lhe os joelhos, chorando. No primeiro momento ela ficou assustada e pálida. Levantou-se vivamente e a tremer olhou para Raskólnikov. Mas bastou-lhe esse olhar para compreender tudo. Uma felicidade imensa se via nos sés olhos radiantes; não podia já duvidar de que ele a amava com um amor infinito, finalmente...
          Quiseram falar, mas não puderam. Tinham lágrimas nos olhos. Estavam ambos pálidos, mas no seu rosto brilhava já a luz de uma renovação, de um renascimento completo. O amor regenerava-os, o coração de um encerrava uma fonte de vida para o coração do outro.
          Resolveram esperar. Tinham ainda sete anos de Sibéria; de que sofrimentos intoleráveis e de que doce felicidade devia ser preenchido para eles esse tempo! Mas ele tinha ressuscitado, sentia-o no seu ser, e Sônia - Sônia só vivia da vida de Raskólnikov".
                                                                                                         (Crime e castigo) 

Os bons livros chegam mudos, de início. Parecem não ter som, mas, de repente, são caixa de música que ninguém escuta, só você. Se vêm brutos, são mansos noutra hora. Quando dóceis, têm pretexto relâmpago de virar feras: mas sabem quem os criou, de onde vieram, para que são. E assim sempre foram, desde a primeira vez. Astros que se movem entre os segredos da boca e o degredo dos olhos.
Livro, bom livro é um ser de mil vidas. Lugar dele é o mundo, nas mãos de um outro que o tome e o deixe no colo de um outro pra outro pegar e lançar com as mãos pra o colo de um outro e lançar para um outro no olho de outro que nunca parado deixe o livro parado na mão de um outro.
Bons livros que gostei sempre foram assim: desde sempre, minha voz e meu silêncio. Com eles, além da boca da noite, glosando, clamando, vivendo: experiências acumuladas, transformadas. Para pegá-los com as mãos, ir devagar, tocá-los tímidos, quietos, amanhecidos.
Já pensaram quantos e quantos livros gostamos na vida?! São muitos. Mas de amá-los mesmo, somente se não morrem no mar de nosso egoísmo; ou seja, se pulam daqui para as mãos de uns outros que os tomem e os deixem nos colos de uns outros pra outros pegarem e lançar com as mãos para os colos de uns outros e lançar para uns outros nos olhos de outros que nunca parados deixem os textos parados nas mãos de uns outros...
Aqui nessa página vão alguns livros que amo, livres, para outras bocas e outros olhos, no lugar onde mais gostam de estar: fora da estante. Eis um de um sujeito sensacional que admiro muito, Francisco Carvalho, poeta cearense de Russas, radicado em Fortaleza, autor de quase 30 bons livros de boa poesia, escritos ao longo de cinco décadas de produção poética. Carvalho é um dos grandes nomes da poesia contemporânea, detentor de vários prêmios literários, entre os quais Premio Nestlé de Literatura Brasileira e Premio de poesia da Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro. Ano passado o poeta lembrou-me, como sempre faz ao lançar livro, e me enviou seu Memórias do Espantalho - Poemas escolhidos, antologia organizada pelo autor que reúne textos de 19 livros seus, publicados entre 1971 e 2003. Foi dele que recolhi os dois primeiros poemas, pertencentes a O silêncio é uma figura geométrica, de 2002. Poema das mãos também é da mesma obra, mas não está na antologia; escolhi-o (é certa essa colocação?!) por gostar muito da homenagem do poeta cearense à autora de Coração disparado.
Então, vamos lê-lo. Livros à mão...Poesia para olhos, bocas,almas..

POEMAS DO FRANCISCO CARVALHO

PALAVRAS QUE MUDAM DE COR

As palavras mudam de cor
quando mudam de lugar.
São os camaleões da semântica.

As palavras mudam de plumagem
como os pássaros quando
pressentem os cios da primavera.

As palavras fazem seus ninhos
e põem seus ovos de fogo
nas feridas abertas do coração.




DIALÉTICA DO POEMA

Fazer um poema
não é dizer coisas profundas.
É ver as coisas como as coisas não são.

Fazer um poema não é viajar no espelho.
É ir à procura do rosto do homem
perdido na escuridão.

É descer às raízes do sangue e do mito.
Fazer um poema é estar em conflito
com os dedos da mão.



POEMA DAS MÃOS

Para Adélia Prado

As mãos de Adélia Prado
tecem palavras e parábolas.
São como raízes de uma árvore que reverdece
quando tocada pela carícia
das primeiras chuvas.

Mãos enérgicas como as dos ceifadores
de espigas maduras.
Mãos que recordam os aromas do tempo
da colheita dos pêssegos.
Os pergaminhos onde se escreveram as primeiras
revelações dos profetas, os clarões
do verbo, onde o espírito arde e permanece.

Mãos robustas dos que podam os brolhos das vinhas
dos que desbravam caminhos
dos que semeiam o trigo da esperança
dos que celebram as epifanias das madrugadas
das que lavam roupas e rezam
pelas almas dos que se afogaram nos rios.

Mãos de poeta que na mais densa treva
vai à procura do fragmento
em que se contém a plenitude do eterno.

De volta ao blogs, agora com maior freqüência, vejo que têm crescido em qualidade os textos que se publicam atualmente neles. Não que há três, quatro meses atrás houvesse tanta coisa ruim e que por causa disso a afirmação que agora faço se tornasse possível. Nada disso. Como disse, estou curtindo mais os blogs, tenho passado às vezes duas, três horas ao computador só passeando por esses espaços de escrita, uns levando a outros, links neste abrindo aquele, e por aí vai. Em meses atrás também havia muita coisa boa, mas só agora tenho tido mais atenção a esse incrível fenômeno do mundo da informática, por isso meu olhar curioso andou percebendo mais mudanças de uns tempos pra cá. Pelo menos até onde sei, há textos sensacionais sendo blogados, e só lendo pra ver.
        Tirando o cheiro de preconceito que minhas palavras podem ter, afirmo que está havendo mais gente interessada em melhorar a qualidade daquilo que está publicando na Internet. Acho que isso ocorre por dois motivos: primeiro por ser um blog uma espécie de diário que perde, mediante o meio onde as idéias são veiculadas, que perde totalmente sua qualidade particular, privada, de único e exclusivo uso de quem escreve, como acontece aos antigos diários. Aqui o privado cede lugar ao público, e aquele caderninho personalizado, a quem só tinha acesso a pessoa escrevente e seus raros e escolhidos leitores, já era. Na Internet poucos são os casos em que o dono do blog limita a leitura de seu conteúdo a pessoas exclusivas (o que acho uma bobagem). A segunda razão está no fato de que essa publicização do particular vai exigindo do autor mais cobrança, mesmo que inconsciente. O texto publicado na Net não é mais e somente um texto escrito, como se estivesse em algum caderno. O publicado, além de escrito, é mensagem que torna-se comum a muita gente, e não somente a uma; por isso a dimensão do público, sua extensão simbólica incomoda as pessoas, e elas se cobram mais. Para o público devemos nos mostrar mais bonitos, melhor aparentados, sob o risco de nos parecer ridículos. Confira somente um exemplo: nossa estranha necessidade de nos apegar às modas, manifestações tipicamente coletivas, ainda que limitadas a grupos, mas publicamente assumidas.
        Já tenho dito em outras oportunidades que os diários além de serem o repositório de memórias individuais, por vezes testemunham acontecimentos que chegam à fronteira do coletivo (há relatos de diários reais que viraram excelentes documentos históricos em várias e importantes épocas); e mais ainda: servem também como espécie de escola do idioma, ou seja, são verdadeiros laboratórios de línguas através dos quais seus autores aprimoram, às vezes uma primitiva capacidade de expressão escrita, em verdadeiro suporte de expressão. Nos diários, quando bem usufruídos, desenvolve-se, até mesmo, estilos, como é visível em autores de boas e tantas literaturas.
        Estava conversando com meu amigo Linaldo Guedes nesse fim de ano e lhe dizia de como estou abestalhado com o crescente numero de pessoas escrevendo perfeitamente em blogs, isso não importando a idade, a formação nem o nível social a que pertencem. Gente diferente em linguagem, sim, em estilos, em escolha de assuntos, mas todas apresentando uma incrível perfeição de detalhes expressivos com a língua que chama a atenção de longe. Segundo Linaldo, a principal característica dessa turma aí é que ela representaria a casta de escritores (ou gente que escreve, no sentido de formadores de opinião) que invadiu os blogs num momento em que ele ainda servia àquela mesma e antiga função de anotação diária das experiências individuais que vão se fazendo memória, agora via Internet. Daí a diferença, a enorme diferença que separa esse grupo de um outro, formado por pessoas - adolescentes, em sua maioria - não preocupadas com a qualidade de suas impressões escritas (embora tenha notado que os adolescentes hoje se preocupam mais com a utilização dos famosos fotlogs, (sf.1. Infor. Pequena coluna social eletrônica, geralmente de caráter particular, utilizada pela juventude internauta) e com o uso dos comunicadores instantâneos. Nos famosos cyber cafés, por exemplo, é comum todos os usuários, em especial os jovens, terem seus milhares de "contatos" junto ao MSN, Yahoo, ICQ, etc).
        Já acho que essa leva de autores não são somente escritores, são uns poucos privilegiados (de gente mesmo, gente comum, não escritores, não jornalistas, não professores, não intelectuais, etc) que estão demonstrando todos os dias que é possível, para além de toda deficiência de nosso ensino de língua materna, desenvolver habilidades elementares de comunicação escrita pelo simples fato de exercitar a língua, tanto escrevendo como lendo diariamente. Um exercício que qualquer um, com o mínimo de bom senso para com a necessidade de se expressar bem em língua materna, pode fazer. Não foi a Internet nem vai ser o computador, nem a falta de um ou outro em casa, que vai impossibilitar as pessoas de ler e escrever legal. O velho caderninho, o diário antigo, livros, jornais e revistas impressas ainda são materiais de excelente eficácia para a formação de leitores e de bons usuários da língua escrita. Bastam vontade, mãos e olhos.
        E não precisa que nossos leitores e escritores se tornem poetas, nem jornalistas, nem contistas, nem romancistas, e tampouco "blogueiros que escrevem", basta que aprendam a usar de uma forma mais significativa e útil um patrimônio que lhes pertencem mais do que qualquer coisa: a nossa língua portuguesa. Como professor da área, acho que isso seria a grande revolução no mundo das letras, coisa jamais alcançada pelos planos e programas de alfabetização, nem pelos vários métodos de ensino utilizados por nossos profissionais.
        Por acaso, sou testemunha de que leitura e prática constante de escrita levam-nos a melhor nos expressar em nosso idioma e nos tornam capazes de aprimorar a cada dia nossa capacidade inventiva, reflexiva e expressiva com ele. E acredito que muita gente desse mundo blogueiro também sabe disso. Afinal, são tantas as letras daqui que é possível haja gente que tomou essa aula. Se pudesse descobriria, só pra agradecer as vezes em que vejo frases tão bonitas, tão bem escritas, idéias tão bem acabadas, que dá gosto. Pode ser que dessa lavra tenha vindo muito ex-colega de formatura.
        Você que me lê, talvez. Ou quem sabe esse anônimo que sequer vai comentar este post por achar que fui forte demais com as idéias e está tímido temendo escrever meio "errado", por não ser tão bom em matéria de escrita. Tenha medo, não. escreve aí. Também gosto de tua letra.
        Meu FORTE ABRAÇO.

 Adalberto dos Santos.

Monet - Impressões ao sol nascente

           Reações as mais diversas na passagem de ano novo. Gente que fica séria, gente que ri, gente que chora, e, principalmente, gente que chora.